Chapitre 1 – Bloopalooza

aéroport de Bogota, dix minutes avant le décollage.

Colt regarda sa montre. Il l’avait achetée en Suisse, le prix d’une voiture au poignet. Il aimait son poids, le mouvement de l’aiguille quand il la portait à hauteur des yeux. Mais ce matin-là, il aurait préféré ne pas avoir à compter les minutes.

Dans le hangar, les dernières caisses attendaient devant le cockpit de l’avion. Elles portaient le nom d’un fabricant de pièces automobiles et contenaient la coke. Pit supervisait le chargement avec deux hommes. Les caisses avaient déjà changé trois fois de propriétaire sur le papier, à leur arrivée, personne ne devait plus savoir d’où elles venaient. Tout avait été prévu, jusqu’au prix du silence des douaniers.

Sauf cet homme en chemise blanche.

Il avait demandé à voir les documents, puis les autorisations, puis le responsable. Maintenant qu’il était devant lui il n’osait plus le regarder en face. La sueur traversait son col et dessinait deux auréoles sous ses bras.

– Vous travaillez pour qui ? demanda Colt.

– L’administration aéroportuaire.

– J’demande pas ce qui est écrit sur votre badge…

L’homme ouvrit un dossier, ses doigts glissaient sur le papier. Colt s’approcha, lui prit doucement le poignet et écarta sa veste. Un fil remontait de la ceinture jusqu’au col, un micro retenu par du ruban adhésif, il tira dessus.

L’homme voulut reculer, Colt ne le lâcha pas.

– Depuis combien de temps vous écoutez ?

– Je peux expliquer.

– Alors expliquez.

Pit les avait rejoints, derrière lui, un manutentionnaire posa une caisse à terre. Il aurait fallu que quelqu’un continue le travail mais tout le monde regardait Colt faire face au policier.

– Mes collègues savent où je suis, dit celui-ci.

Colt tourna la tête vers Pit, l’homme venait de confirmer ce qu’ils redoutaient tous les deux, il sortit son pistolet et tira. Le policier tomba contre une palette, les jambes repliées sous lui. Une feuille glissa de son dossier et resta comme collée sur le ciment.

– On termine le chargement, dit Colt.

Pit fixait le corps.

– Ils vont venir.

– C’est pour ça qu’il faut se dépêcher.

Au fond du hangar, le manutentionnaire demanda s’il pouvait sortir. Colt lui montra les caisses, l’homme reprit son chariot, ses mains tremblaient.

Une sirène monta au-delà des bâtiments puis s’éteignit. Colt regarda de nouveau sa montre, huit minutes. En sortant, il demanda à Pit de faire partir l’avion, avec ou sans lui, sans perdre de temps à lui téléphoner.

Dehors, le soleil éclairait les pistes. Un appareil de ligne roulait vers son terminal, suivi d’un petit véhicule jaune. Les employés marchaient sans se presser, comme si un homme n’avait pas été abattu à quelques dizaines de mètres. Colt traversa le parking et monta dans sa voiture. Il avait encore l’odeur du hangar dans le nez, celle de l’huile, de la poudre.

Il démarra. Quelqu’un savait pour le chargement, quelqu’un avait laissé entrer ce policier, il lui fallait un nom.

Steve décrocha après plusieurs sonneries.

– Qu’est-ce qu’il y a ?

– Un flic à l’aéroport.

Le silence dura assez longtemps pour que Colt entende la télévision derrière lui.

– Un flic, comment ? demanda Steve.

– Avec un micro et des questions. Il connaissait l’avion.

– Merde. Vous l’avez retenu ?

– Il est mort.

Steve souffla dans le combiné, Colt l’imagina assis dans son salon, pieds nus, une cigarette entre les doigts. Il avait été le premier à lui présenter les hommes qui comptaient à Bogota. Les transporteurs, les intermédiaires, les policiers dont les services se payaient et ceux qu’il valait mieux ne jamais approcher. Il savait quand parler et quand attendre, mais cette fois, il attendait trop.

– Qui nous a vendus ? demanda Colt.

– J’en sais rien.

– Réfléchis.

– Je réfléchis.

Colt conduisait au hasard des avenues. Une camionnette blanche était derrière lui depuis trois carrefours, il tourna brusquement, vérifia dans le rétroviseur qu’elle continuait tout droit et se gara.

– Il y a peut-être Bloo, reprit Steve.

– Bloopalooza ?

– Il pose des questions sur les cargaisons, demande qui reçoit quoi, combien il reste à partager. Il voit des gens sans m’en parler.

– Il veut plus d’argent, comme tout le monde.

– Lui, ça le travaille depuis un moment.

Bloopalooza était le neveu de Steve. Il avait commencé par porter des enveloppes et ouvrir les portières. Maintenant, il possédait un casino, une maison à colonnes et une collection de voitures qu’il faisait admirer à ceux qui venaient lui réclamer leur argent. Colt ne l’aimait pas mais il ne confondait pas encore la vanité avec la trahison.

– T’as une preuve ?

– Non. Je te dis seulement de faire attention.

– Il est où ?

Steve hésita puis donna une adresse. Avant de raccrocher, il demanda à Colt de parler à son neveu, de ne pas faire une connerie.

– Tu me connais, répondit Colt.

– Justement.

La communication coupa, Colt resta un moment au volant. Il avait demandé un nom, il en possédait un. Le reste pouvait attendre.

Julián était adossé à la voiture dans le parking de l’hôtel. Il tenait un café dans un gobelet en plastique. Il travaillait avec Colt depuis trois ans, gagnait correctement sa vie, plusieurs fois il avait dit qu’il allait arrêter. À chaque annonce, Colt l’avait félicité. À fois Julián était revenu le lundi suivant.

– On va où ? demanda-t-il.

Colt lui tendit l’adresse.

– Chez Bloopalooza ?

– Oui.

Julián jeta son café et monta derrière le volant. Il avait conduit Bloopalooza une seule fois et s’en souvenait avec précision. L’homme avait passé tout le trajet à parler de ses 4×4, tout en occupant la banquette de celui de Julián.

Ils quittèrent le parking. Une pluie fine commençait à tomber sur la ville, des vendeurs tiraient des bâches au-dessus de leurs marchandises, les motos se faufilaient entre les voitures.

Au bout de quelques minutes, Colt remarqua une Lexus rouge. Elle avait les vitres teintées et roulait trop près d’eux. À chaque changement de file, elle se retrouvait dans leur rétroviseur. Il demanda à Julián de ralentir, la Lexus ralentit aussi.

– Tu la connais ?

– Non.

– On ne rentre pas.

Julián serra le volant, ils approchaient du péage, prisonniers de deux rangées de voitures. Les conducteurs cherchaient de la monnaie, une femme circulait entre les pare-chocs pour vendre des cigarettes, Julián ouvrit le vide-poche.

La Lexus s’arrêta à leur hauteur, une vitre descendit. Colt eut le temps d’apercevoir un masque sombre et le canon d’une arme.

– Baisse-toi !

Le pare-brise éclata. Julián fut touché, ses pièces de monnaie dans la main. Son corps bascula sur le volant, le klaxon se mit à sonner sans interruption.

Colt se laissa tomber, les tirs arrivaient par rafales, des éclats de verre lui piquaient le cou. Il entendit une femme crier, une voiture heurter une barrière. Il voulut atteindre Julián, lui souleva l’épaule, aperçut son visage, les pièces sur ses genoux, il ne respirait plus.

Une balle frappa le siège à quelques centimètres de la tête de Colt. Il ouvra la portière opposée et se jeta dehors, roula sur la chaussée, se glissa derrière une voiture abandonnée puis courut entre deux camions. Un des tireurs sortit de la Lexus. Colt tira dans sa direction sans attendre de voir s’il l’avait atteint.

Il franchit une clôture et rejoignit une route de service, il courut jusqu’à ce que le bruit des coups de feu ait disparu. Ses poumons brûlaient, il avait perdu ses lunettes et déchiré son pantalon. Sous un auvent, il s’arrêta pour reprendre son souffle.

Il pensa à Julián, à sa femme, aux deux enfants qui venaient parfois le chercher. Colt ne connaissait pas le numéro de sa femme, il se dit qu’il demanderait à quelqu’un de la prévenir.

Son téléphone ne captait pas, il se remit à marcher, Bloopalooza habitait encore loin. La pluie avait cessé mais ses Wallabees étaient trempées.

Le gardien de l’immeuble regardait une émission de télévision. Une femme criait sur un homme qui refusait de retourner avec elle. Colt traversa le hall, laissant des traces humides sur le marbre.

– Septième étage, dit-il.

– Vous avez rendez-vous ?

– On m’attend.

Le gardien examina son pantalon déchiré et le sang séché sur sa joue. Il ouvrit la bouche mais renonça à poser une autre question.

Un jeune homme se tenait devant les ascenseurs avec un journal ouvert. Il portait une veste trop grande, une poche pendait plus bas que l’autre. Colt remarqua qu’il ne tournait jamais les pages.

– Il est là ? demanda-t-il.

– Qui ?

– Ton patron.

Le garçon baissa le journal, main déjà engagée dans sa veste. Colt tira, le garçon s’effondra devant les portes, journal replié sous la jambe. Le gardien disparut derrière son comptoir.

Colt appuya sur le bouton. Quand la cabine arriva, il dut enjamber le corps pour entrer.

L’ascenseur était tapissé de miroirs. Il y vit les coupures sur son visage, la poussière sur son manteau et une tache sombre sur sa manche, il tira sur le tissu pour le remettre en place. À peine avait-il passé le cinquième étage que la cabine s’arrêta.

– Colt !

Il reconnut tout de suite Tony. Il portait toujours des costumes trop serrés et un revolver immense.

– Sors mains en l’air ! cria Tony.

Un premier coup de feu déforma le métal à hauteur de poitrine, Colt se jeta au sol. Tony tira encore, le miroir se fendit, des morceaux de plafond tombèrent. Colt protégea sa tête avec les bras et compta les coups. Quand le silence revint, il entendit le mécanisme du revolver.

– T’as fini ? demanda-t-il.

Tony jura, Colt tira. Il entendit un cri, puis le bruit d’un corps qui glissait contre le mur. Tony était assis à terre, les mains pressées sur son ventre, son 357 près de sa chaussure. Il tenta de le récupérer mais Colt le ramassa avant lui.

– T’as abîmé l’ascenseur, dit Colt.

Tony lui répondit de se faire foutre. Colt posa l’arme hors de sa portée et prit l’escalier. Il sentait la fatigue dans ses cuisses, une lourdeur inconnue qui rendait chaque marche plus haute que la précédente.

La porte de l’appartement était ouverte.

À l’intérieur, les canapés étaient blancs, les meubles en verre et les rideaux assez épais pour empêcher le soleil d’entrer. Un lion doré se dressait derrière le bar. Au-dessus de la cheminée, un immense portrait représentait Bloopalooza en costume clair, debout devant une voiture rouge.

Colt s’arrêta une seconde devant cette toile. L’homme y souriait avec la satisfaction de quelqu’un qui venait de payer très cher pour qu’un gamin cherche plus tard à lui ressembler.

– Colt ?

Un homme apparut dans le couloir. La carrure de Bloopalooza, ses cheveux, sa barbe, même manière de tenir la tête un peu de côté. Colt leva son arme.

– On va parler de l’aéroport.

– Écoute-moi d’abord, il y a une erreur.

– Il y a surtout un mort dans ma voiture.

L’homme recula jusqu’au canapé, regarda le couloir puis les fenêtres. Il n’avait pas la voix assurée que Colt lui connaissait.

– Je n’ai rien dit à la police.

– Et les types du péage ?

– Je ne sais pas de quoi tu parles.

Colt le frappa au visage avec la crosse. L’homme tomba contre le canapé, essaya de se protéger sans chercher à riposter. Colt lui demanda une deuxième fois qui avait renseigné les policiers, la réponse fut la même, l’homme se mit à pleurer.

Colt l’avait imaginé insolent, prêt à négocier sa vie avec des chiffres, il avait préparé ce qu’il lui dirait. Devant ces sanglots ses questions parurent tout à coup moins importantes. Il pensa à Julián, son visage sur le volant lui revint.

– Arrête de pleurer.

L’homme joignit les mains, il voulut prononcer un nom, ou demander pardon. Colt ne sut pas lequel, tira trois fois.

Le corps bascula sur le côté. Colt demeura devant lui quelques secondes, la ressemblance avec le portrait lui sembla maintenant moins évidente. Il s’approcha mais une sirène retentit dans la rue. Il ressortit aussitôt, sur le palier Tony ne bougeait plus.

Colt marcha jusqu’à une rue où personne ne faisait attention à lui et monta dans un taxi. Il donna une adresse puis appuya sa tête contre la vitre. Il avait obtenu ce qu’il cherchait même s’il n’en savait pas plus qu’au moment de quitter l’aéroport.

Il dormait sur le canapé d’un appartement dont il possédait les clés depuis plusieurs années. Le propriétaire avait quitté la ville et personne ne semblait pressé de lui demander des comptes. Colt avait gardé ses chaussures pendant la nuit, son dos lui faisait mal, chaque mouvement réveillait les coupures de ses mains.

Dans la cuisine, il trouva une boîte de corn-flakes, une bouteille de lait et trois bières. Le lait avait dépassé la date mais sentait encore bon. Il remplit un bol et s’installa devant la télévision, il était seize heure.

Le journal montrait les images du péage. Une voiture criblée d’impacts, des policiers, un homme qui balayait le verre sur la chaussée. Julián apparut dans un bref commentaire comme un chauffeur lié au milieu criminel. Colt resta la cuillère en l’air, l’homme avait un prénom, deux enfants, à l’écran, il n’était plus qu’un détail dans le récit d’une fusillade.

La présentatrice passa à l’appartement du septième étage. On vit le hall, des techniciens portant des sacs puis le portrait peint de Bloopalooza. Colt posa son bol sur ses genoux.

Les autorités, expliqua-t-elle, s’étaient trompées sur l’identité de l’homme retrouvé dans l’appartement. Il s’appelait en réalité Daniel Barrios, travaillait comme chauffeur et ressemblait de façon remarquable à Bloopalooza, toujours activement recherché par la police.

Une photographie de Barrios apparut. Cette fois, Colt vit les différences. Le nez plus long, la bouche moins large, la ligne des cheveux. Il n’aurait pas dû se faire avoir, il connaissait Bloopalooza depuis des années.

La présentatrice continua, une autre photographie remplaça la première. Colt se vit en costume sombre, un verre à la main, lors d’une soirée dont il avait oublié le nom. Les autorités le recherchaient pour plusieurs affaires de trafic de stupéfiants et d’homicide.

Il baissa le son, comme si sa présence à l’écran le concernait encore moins que celle des autres. La présentatrice prononça son nom, son âge et certaines informations sur ses activités. Plusieurs étaient fausses, le reste suffisait largement.

Colt éteignit le poste, l’appartement devint silencieux, il le ralluma presque aussitôt, par curiosité pour cette vieille photo mais le journal était passé au football.

Il regarda ses corn-flakes, le lait avait tout ramolli, il termina quand même son bol.

Jonas arriva en fin d’après-midi avec deux sandwiches et un paquet de cigarettes. Il connaissait Colt depuis Paris. Ils s’étaient retrouvés à Bogota plusieurs années plus tard, chacun prétendant être venu pour une bonne affaire. Aucun n’avait jamais demandé à l’autre en quoi elle consistait exactement.

– T’es à la télévision, dit Jonas en entrant.

– J’ai vu.

– La photo est vieille.

Il posa le sac sur la table. Colt prit un sandwich et mordit dedans sans demander ce qu’il contenait.

– Il y a un contrat sur toi, reprit Jonas.

– Combien ?

Jonas lui donna le montant. Colt eut un petit mouvement des lèvres, il espérait davantage et ne pouvait s’empêcher de trouver le prix vexant.

– Qui paie ?

– Bloopalooza.

Colt posa le sandwich.

– Tu sais ça comment ?

– Parce qu’on m’a demandé de faire le travail.

Jonas sortit une cigarette, la roula entre ses doigts puis la reposa sur la table sans l’allumer. Colt attendait qu’il poursuive.

– J’ai préféré venir te voir.

– Pourquoi ?

– On se connaît.

Ils se regardèrent quelques secondes. C’était une explication suffisamment bonne pour que Colt n’en demande pas d’autre. Il avait besoin de quelqu’un et Jonas était là.

Colt lui montra une adresse obtenue pendant la nuit auprès d’un employé du casino de Bloopalooza. L’homme avait d’abord assuré ne rien savoir, plusieurs billets puis un pistolet sur la tempe avaient fini par l’aider à se souvenir.

Jonas lut le papier.

– C’est hors de la ville.

– Tu as une voiture ?

– Oui.

– Alors on y va.

Jonas se leva, demanda à Colt s’il était certain de vouloir recommencer. Colt regarda les entailles de ses mains, il ne se sentait pas en état de recommencer quoi que ce soit. Il ne voyait pas comment s’arrêter.

Le Land Cruiser de Jonas faisait un bruit de tracteur dans les côtes. La radio fonctionnait par intermittence et le chauffage restait allumé même lorsqu’on le coupait. Colt avait demandé à son ami pourquoi il conduisait cette épave. Il avait répondu qu’elle ne lui appartenait pas sans plus de détails.

Ils sortirent de Bogota en fin d’après-midi. Les immeubles laissèrent place à des maisons basses, puis à des terrains où quelques vaches cherchaient de l’herbe parmi les déchets. Le soleil descendait derrière les collines.

– Julián est mort ? demanda Jonas.

Colt confirma.

– Sa famille est au courant ?

– Je dois m’en occuper.

Jonas ne répondit pas, il gardait une main sur le volant, l’autre près du levier de vitesse. Colt regarda les routes secondaires qu’ils traversaient. Il se souvenait de l’aîné de Julián qui lui avait un jour demandé s’il possédait vraiment un avion. Colt avait répondu que oui, le garçon l’avait regardé avec admiration, ce souvenir lui revenait chaque fois que la voiture ralentissait.

Ils arrivèrent devant une propriété entourée d’un mur clair. Deux colonnes encadraient le portail et des aigles de pierre surveillaient l’entrée. On apercevait derrière les arbres une maison blanche au toit brun.

– On est sûrs que c’est chez lui ? demanda Jonas.

Colt vérifia l’adresse.

– Oui.

Jonas contempla les colonnes.

– Il a vraiment payé pour ça ?

Colt sourit, il aurait reconnu les goûts de Bloopalooza sans même connaître son adresse.

Ils laissèrent le véhicule un peu plus loin et revinrent à pied. Personne ne gardait le portail, la porte de la maison était ouverte, un petit chien aboya avec acharnement.

Colt entra le premier.

Bloopalooza était debout dans le salon, un verre à la main. Il avait les cheveux clairsemés, le ventre serré dans sa chemise et plusieurs bagues aux doigts. Colt s’arrêta sur le seuil.

– Je t’attendais, dit Bloopalooza.

– T’as bien fait.

Bloopalooza aperçut Jonas derrière lui, posa son verre, puis son regard revint sur Colt.

– Tu as tué mon chauffeur.

– Il te ressemblait.

– C’était le but.

Colt fronça les sourcils.

– Tu l’avais engagé pour ça ?

Bloopalooza eut un sourire rapide. Pendant une seconde, les deux hommes parurent presque oublier ce qu’ils étaient venus régler.

Colt sortit son arme.

– À l’aéroport, il y avait un policier. Au péage, des types ont tué Julián. Et hier, j’ai trouvé ton faux dans ton appartement. Tu vas me dire ce qui se passe.

– Je n’ai pas parlé aux flics.

– Ce n’est pas ce que je t’ai demandé.

– Je sais ce que tu penses. Steve m’a appelé, il m’a dit que tu me cherchais, que tu croyais que j’avais vendu le chargement.

Colt ne bougea pas.

– Quand ?

– Hier matin.

– Avant le péage ?

Bloopalooza acquiesça. Il dit qu’il avait fait suivre la voiture de Colt parce qu’il pensait que celui-ci venait le tuer. Il ne s’excusa pas pour Julián, il parla seulement du risque qu’il avait couru lui-même, des hommes qu’il avait perdus et de ce que Steve lui avait raconté.

Colt sentit la colère revenir, Steve lui avait donné l’adresse de son neveu avant de prévenir celui-ci. À quoi s’était-il attendu ?

– Pourquoi ? demanda-t-il.

– Parce que je travaille autant que vous. Je prends les risques et Steve garde sa part avant même que la marchandise parte. Toi aussi, tu te sers.

– Et t’as décidé de tout régler avec la police ?

– Je n’ai appelé personne !

Bloopalooza parlait maintenant plus fort, il avait abandonné sa prudence, comme si l’énervement pouvait le protéger. Colt s’approcha de lui.

– Le contrat sur moi, tu vas le nier aussi ?

– Non. Celui-là, c’est moi. Après ton passage à l’appartement, je ne voulais pas attendre le suivant.

Il jeta un regard vers Jonas, resté près de l’entrée. Colt suivit ce regard mais le détourna aussitôt. Bloopalooza tendait la main vers le fauteuil derrière lui, Colt vit l’arme une fraction de seconde avant qu’elle tire.

La balle lui traversa le bras gauche, il heurta la table et tomba à genoux. Une deuxième détonation éclata dans la pièce. Colt rampa derrière le canapé, chercha son pistolet qui avait glissé sous un meuble. Il entendait Bloopalooza avancer, le souffle court, chaussures raclant le parquet.

Colt lui sauta dessus.

Ils renversèrent une lampe, se heurtèrent au bord d’une table et tombèrent ensemble. Bloopalooza était plus lourd et se débattait avec la force maladroite d’un homme qui ne pensait plus à rien d’autre qu’à survivre. Colt essayait de retenir la main qui tenait l’arme. Son bras brûlait, il sentait sa manche coller à la peau. Le canon passa près de son visage, il frappa Bloopalooza au ventre, reçut un coup de tête, perdit prise.

Il atteignit le couteau qu’il gardait dans sa chaussure et frappa sous l’épaule. Bloopalooza poussa un cri, son revolver tomba. Colt le ramassa, il ordonna à Bloopalooza de s’asseoir, il obéit, une main pressée sur sa blessure.

Jonas apparut dans l’embrasure de la porte. Son arme était sortie, mais il n’avait pas tiré.

– Ça va ?

Colt regarda le sang qui coulait de son bras.

– Mouais.

Il s’agenouilla devant Bloopalooza.

– Qui a prévenu les policiers ?

– Je ne sais pas.

– Steve ?

– Je ne sais pas.

– Alors qu’est-ce que tu sais ?

Bloopalooza tenta de reprendre son souffle. Il savait que Steve l’avait appelé, qu’il avait voulu prendre une part plus grande, qu’il avait fait attaquer Colt au péage, il le reconnaissait. Mais il répétait qu’il n’avait rien dit sur l’avion. Colt avait le sentiment d’arriver au bout d’un couloir dans lequel toutes les portes donnaient sur la même pièce.

Une sirène retentit dans le lointain.

Jonas alla vers la fenêtre. Une seconde sirène lui répondit, plus proche.

– On doit partir.

Bloopalooza leva la tête.

– Ce n’est pas moi. Je ne savais même pas que vous veniez aujourd’hui.

Colt le fixa, il pensa à Steve, à ses hésitations au téléphone, à Jonas qui avait reçu le contrat, aux hommes du péage et au sosie qui avait pleuré avant de mourir. Il aurait fallu poser d’autres questions, trouver d’autres témoins, revenir sur tout ce qu’il croyait savoir. Il entendait les moteurs monter sur le chemin de la propriété.

– Colt ! cria Jonas.

Bloopalooza avait le visage gris et du sang sur sa chemise, il ne cherchait plus à nier ses propres actes, il demandait juste qu’on le croie sur celui-là.

Colt tendit son arme à Jonas.

– Termine.

Jonas ne la prit pas tout de suite, il regarda Bloopalooza, puis les fenêtres.

– T’es sûr ?

Colt lui laissa l’arme et sortit.

Dans le jardin, l’eau coulait dans la fontaine. Colt passa devant les statues d’aigles et s’arrêta un instant. Il pensait aux gens qui entretenaient cette propriété, au jardinier, à la femme qui devait nettoyer les grandes fenêtres. Demain, ils se présenteraient pour travailler sans savoir ce qui les attendait.

Un coup de feu retentit dans la maison, le petit chien recommença à aboyer, Jonas le rejoignit en courant.

– Bouge !

Ils franchirent le portail et rejoignirent le Land Cruiser.

Jonas démarra avant que Colt ait fermé sa portière. La voiture bondit sur la route, prit un virage trop vite et s’engagea sur un chemin qui descendait vers la vallée. Les premières lumières bleues apparurent derrière le mur de la propriété, disparurent presque aussitôt dans les arbres.

Colt maintenait son bras gauche contre lui, Jonas lui tendit un blouson pris sur la banquette arrière. Le tissu était poussiéreux mais Colt l’enroula autour de sa blessure et serra avec les dents. La douleur remontait jusqu’à son cou, il avait froid malgré la chaleur dans la voiture.

– J’ai un médecin, dit Jonas. On y sera dans vingt minutes.

– Il est discret ?

– Assez pour nous.

Ils traversèrent un village. Des enfants jouaient près d’un terrain vague, un homme lavait une voiture, un couple marchait avec des sacs de courses. Colt regardait les maisons. Depuis deux jours, il avait couru, tiré, fui, tué, interrogé des hommes, il lui semblait étrange que les autres aient continué à vivre normalement.

Jonas roula une cigarette entre ses doigts avant de la glisser à ses lèvres, demanda du feu. Colt la lui alluma de sa seule main valide puis garda le briquet sur ses genoux.

La radio grésillait, Jonas frappa le tableau de bord, la musique revint.

Colt repensa à Steve qui lui avait donné l’adresse de Bloopalooza avant d’avertir son neveu. Au contrat proposé à Jonas, à la facilité avec laquelle il avait obtenu les renseignements sur la maison, aux policiers qui semblaient toujours arriver quelques minutes après lui. Toutes ces choses avaient une explication, il lui manquait seulement la bonne.

Il tourna la tête vers Jonas. Son ami conduisait calmement, une cigarette entre les lèvres.

– Quoi ? demanda Jonas.

– Rien.

– Tu me regardes depuis un moment.

Colt baissa les yeux vers le blouson roulé autour de son bras, il voulait demander à Jonas qui lui avait proposé le contrat, à quel moment et pourquoi il avait attendu l’après-midi pour le prévenir. Les questions lui paraissaient simples mais il n’avait pas encore décidé s’il souhaitait entendre les réponses.

Son téléphone se mit à sonner.

Le numéro était masqué. Il laissa passer deux sonneries, décrocha. Quelqu’un respirait à l’autre bout, il entendit une télévision ou une radio puis la communication fut coupée.

– C’était qui ? demanda Jonas.

Colt rangea l’appareil.

– Personne.

La route remontait vers Bogota. Les premières maisons de la ville apparaissaient entre les collines. À la radio, un présentateur annonça les informations du soir, Colt tendit la main et changea de station avant qu’il ait commencé, la musique revint dans l’habitacle.

Il s’enfonça dans son siège. Jonas lui demanda s’il tenait le coup, Colt répondit que oui, ferma les yeux, sans lâcher le briquet.

Inspiré de Pucc’ Fiction, Oxmo et Booba, 1997

Les contes de Colt
J’ai grandi avec le Hiphop. Le rap des années 90, les mixtapes, les morceaux qu’on remettait dix fois pour saisir une rime ou réentendre une histoire. Ces MC savaient raconter une vie en trois couplets, nous emmener à l’autre bout du monde sur une boucle de quelques secondes.
Trente ans plus tard, je reprends leurs histoires. Chaque morceau devient la trame d’une nouvelle, chaque nouvelle une autre vie pour Colt. C’est ma manière de rendre hommage à ces MC et à cette culture qui m’a appris à créer quelque chose de nouveau à partir de ce qui existait déjà.
Mr Seavers